Este film comienza con unos disparos aprimera hora de la mañana en una casa de campo, en medio del juego de la luz entre los árboles y la niebla, con un resultado sencillamente sublime. En la entrada de la casa nos reciben relojes antiguos que marcan inexorablemente el paso del tiempo, mientras una mujer despierta de su sueño agitado por el dolor del cáncer que la consume por dentro.

El director sueco, marca con esta película el culmen del arte del montaje. Un ritmo fluido, no forzado, el empleo revelador del sonido y del color. Unos primeros planos deliciosos, un ambiente impresionante. Es quizá el color lo que se retiene más vivídamente en la memoria de esta obra maestra otoñal.

Bergman imaginaba de color rojo el alma humana, y ciertamente sabe reflejarlo con intensidad en la historia de las cuatro protagonistas, de las que seguiremos sus miedos, frustraciones, ansiedades y reproches a través de los recuerdos. La extraordinaria actuación de las cuatro mujeres, la magia de los primeros planos, y esa escena tan terrorífica… Hacen que realmente merezca la pena echarle un vistazo.

Siempre fui mejor que tú sujetándome a mi cuerpo. Ante el huracán y ante la huida. Pero esta vez se me fue. Se perdió para vigilar la noche y las estrellas. Voló en el pico de algún pájaro hasta ahí arriba. Y ahora, ¿cómo hablarle al cielo? Gritando, invocando, rezando… Nunca me acostumbraré a eso. Él está a tu lado, a mi lado sólo queda aquella mosca.

Voy a arquear mi vista como una enredadera que crece y se reproduce en tu carne, y envilecer así, como sólo tú envileces los árboles cada mañana. Ablandando el horizonte con pensamientos largos, con caminos de arena y caminantes que huelen a piel, y a boca sedienta de más saliva, y del azul del tejado. Posando todas las flores de colores bajo mis diminutos pies. Rompiendo las vestiduras con el zarandeo de mi pecho, durmiendo la mente con bostezos, haciendo caer todas las hojas de los árboles. Desnudando cada parque, cada noche, hasta verle el esqueleto a al ciudad. Los relojes sin minutero, los muros sin ladrillo, las películas sin final.

Al final, entre letras, suspiros y canciones ando morada. Y esa mosca tan molesta, siempre arrimándose al foco que más ilumina, al más cercano a tu cara. Y así cuando solo quedaban la noche, los cuentos, el tacto, las miradas… Noté que yo aún sangraba y que una vez más no pude, tu brillo me impidió hablarle allí en el cielo.

Mientras caía, me conformaba con el espejo del asfalto, en el que ella, como cada noche, se reflejaba. Ya desde el suelo, la mosca revoloteaba… Parecía una vez más, que se arrimó a mí por ser tú el foco que más iluminaba. Pero esta vez quizá gané, creo que pudo mi olor a podrido en el alma.

Desde el suelo, ahora te veo. Mis ojos siguen siendo tu mirada. Y mi voz, resquicio de tu vida. Tu cuerpo, mi cuerpo…Te quise a morir, a morir…Je ne t’aime plus.

Emocionante e innovadora visualmente. Un ejercicio de sorpresas, comenzando por los títulos de crédito. El argumento es sencillo: Lola, una joven de pelo rojo, recibe una llamada de su novio Manni. Según le explica, había de entregar cien mil marcos alemanes a un gángster pero se ha dejado la bolsa del dinero en el metro. Tiene veinte minutos para encontrarlo o lo matarán, así que planea robar un banco. Lola busca el dinero por su parte, y la película sigue al filo de salvar a Manni mientras los minutos pasan.

Resulta diferente la forma en que el joven director alemán nos muestra la misión de Lola. Tykwer utiliza técnicas de animación, trucos de cámara, película en color y blanco y negro, vídeo musical, replays, y cuenta cada aventura mientras lola corre, Manni corre, y asistimos a una carrera de obstáculos humanos que los dos han de afrontar con sumo cuidado para sobrevivir.

La protagonista ofrece una imagen potente durante todo el film, corriendo por las diferentes calles, impulsándose con los brazos y su inconfundible pelo rojo al viento.

En definitiva, me parece un experimento interesante e inusual, rodado con sentido del humor, emoción intensa y tremenda energía. Todo empaquetado en una película de generación MTV.

Hola.

Os preguntaréis con impaciencia y fervor de qué trata mi post de hoy. Pues bien, en resumidas cuentas es un homenaje a la artista más grande que nos ha dado este país patrio desde que vieron la luz María y José.

Ella es Marujita, y no sólo es fascinante su voz, sus amigos y su movimiento de ojos. Pues yo veía sus películas cuanto contaba más o menos con vuestra edad, alrededor de 10 años, donde apenas sí tenías algo donde consolarte de aquel bigotillo que te empezaba a salir. Así que podéis imaginaros lo que significa para mi todo lo que rodea la inmensidad de esta gran mujer, de inteligencia supina y arte intrínseco.

Pues cual fue mi sorpresa, que hace un par de viernes lo que iba a ser un deprimente viernes más, se convirtió en todo un festejo. Es decir, yo más sola que la una y sin amigos, pasando el rato. Viendo las camisas horteras del presentador de Salsa Rosa, y a esa que se le hincha la vena, muy graciosa. Basicamente cagándome en todo lo que es la humanidad en general, ¿no?… Cuando, de pronto, ¡oh! Aparece como invitada la gran Marujita Díaz. Iba a hablar sobre su problema con Parada, (ese otro gran hombre al que, no os preocupéis, dedicaré otro post) y Carmen Sevilla (furcia). Total, que me hizo una ilusión que te cagas por las bragas.

Me quedaba ahí mirándola y se me caía la lágrima. Me parece mentira que nadie se acuerde de estos grandes valores de la cultura y el arte en España, del ayer y del hoy. Menos mal que estoy yo aquí… Esta mujer es una máquina, cómo canta, qué poderío, cómo retuerce los ojos, qué drogadicta, qué ídola.

Ha llegado, y llegará al corazón de todos los españoles. Ella es lo único que me ha animado, después de la trágica muerte de Chanquete.

Quería poner su foto con Parada. Una en la que hacía topless y le enseñaba el potorro, mientras él se balanceaba como bailando en un barco. Pero la intransigente de lamala no me deja. Os tendréis que conformar con esa que he puesto, que no es moco de pavo.

Larga vida a Marujita

Miro al frente poniendo siempre un ojo en el espejo retrovisor. Por él me adhiero a las cosas más cercanas, a las que dejé, más que a lo que se me viene encima. Las estrellas son tan grandes, y la tierra tan pequeña…Que prefiero quedarme como estoy. Le pongo la forma de lo viejo al contenido de lo nuevo, y así la enfermedad siempre subsiste. Trato de agudizar mi percepción en ti, para ir corriendo detrás, pero me siento incapaz. Prefiero mirar al Oeste que a un solo suburbio. Esto me da el terrorífico poder de ver todo desde fuera, así que en general paso los días tachando ciudades del plano.

Lo siento si me gusta ser la mujer del trapecio. Mientras me balanceo se ven las cosas de manera clara, casi siempre la inocencia es la mejor crítica. Prefiero vivir con los vivos, con los que hacen música y no diagramas, con el que se implica y no clasifica, con el que descubre y no instruye. No te enfades, o sí, enfádate, pero déjame que te oiga. No quiero verte, no quiero estar obligada a tener un punto de vista continuo, añoro envolverme de ti, llenarme de tu ambiente. Verte es tan sólo una mísera porción. Cuando cantas en cambio, me llegas de arriba, de abajo… Y no hace falta que te enfoque, y no te puedo silenciar. Si me escribes, tus palabras acabarán siendo como las mías, el espíritu de lo olvidado, de la apariencia de la simple mano. No hay analfabeto de oído.

Sigue haciendo lo que siempre haces. Cántame de modo que yo te pueda ver sin abrir los ojos, difunde alegría y revolución. Y recuerda que lo que es, lo es precisamente gracias a lo que no es. Y sólo los labios que no te besan son capaces de desearte.

No te lamentes, y no preguntes por mañana. El futuro… En él reside eterno el morbo de resultar peligroso.

Hola.

Mi primer post. La pérdida de la virginidad ante cienes de personas humanas con orejas. Bueno, he hecho cosas peores ante una pantalla, como poner cachondo a un chino de menos de 150cm con mi webcam, o enseñar una teta a cambio de una recarga telefónica, (de 30€, a ver que os pensáis). Pero bueno, remontémonos a los comienzos…

Nací ya como un ser muy inteligente. Lo preparé todo justo para después de Navidad. Así tenía el doble de regalos que los niños que no recibían regalos, en el menor tiempo posible. Me podía reír de ellos durante meses, además me molaba eso de jugar sola. Bueno, la cuestión es que un día quería comprarme una piruleta de esas enormes de a 300 pesetas, y claro, mi madre que era una cabronaza, no me daba dinero. No podía dejar que tal magno contratiempo estropeara lo que venía siendo una infancia feliz, así que metí mi mano en su bolso para mangárselas… Con tal mala suerte que ella me vio en plena faena, e inexplicablemente me pegó un hostión, (palabras textuales), “por lista”.

Os preguntaréis por qué os cuento este capítulo de mi vida. Muy sencillo, aparte de ayudaros a ser menos mentirosos, ( leer es un buen ejercicio, pero sabemos que no todos lo practicáis tan habitualmente como decís), la finalidad del texto es contaros el por qué me convertí en imbécil. Ya que, a partir del momento relatado anteriormente, decidí que ir de inteligente sólo me llevaría a recibir golpes, o a convertirme en un payaso televisivo, (sin acritud ninguna), como Ramoncín, (con su naríz de goma y todo).

Tomé la decisión. Y desde entonces sólo he encontrado ventajas. Vas al Metro y te cuelas, ¿que vienen unos de seguridad?, pues haces que se te cae un poco la babilla y apañado. Vas al cine y te cuelas, ¿que viene el acomodador? haces que la babilla se caiga de nuevo, (que además, al elevarla hacia tu boca segundos más tarde sube fresquita, y en verano es un auténtico placer). Si se te ponen tontos siempre puedes hacerte la bizca, pero esto, a pesar de mis horas de infancia dedicadas a la diosa Leticia Sabater, siempre se me ha dado mal. También está el tema de ligar… Se liga mucho más, sobre todo con metrosexuales pivones de picha grande, que como son unos tarados mentales los pobres, necesitan tener a su lado a alguien con un poquito de retraso para sentirse bien.

Luego está el tema del bolígrafo rojo, y el bolígrafo azul. Pero esto se lo cuento otro día…

*Señorita Equis*

Hola, hola, hola mis queridos drugos. Llevo unos días tristemente ausente del blog. Este año me he pasado de lista y he dicho sí a demasiadas cosas. No puedo ver tantos días a lamala tan sola con su pena, por eso he pedido ayuda a una amiga muy especial.

Ella es un ser único e inimitable. Además tiene todo el tiempo del mundo para perderlo, así que se ha comprometido a colaborar conmigo, eso sí… En su linea, que es bien diferente a la de lamala. Se quiere hacer llamar Señorita Equis, (para que se hagan una idea), y nos contará capítulos de su vida y sus pensamientos. La verdad es que me da un poco de miedo, pero si no les gusta siempre me lo pueden comunicar y la echamos amablemente, (a ella no le va a importar un carajo).

Gracias, y espero que la reciban con los brazos abiertos.

Suerte Equis!

En el sur hoy, es el día más largo del año marcando el comienzo del verano; en el norte, es el más corto, iniciándose el invierno. El mundo ahí afuera encierra la verdad, la tapa con un manto de nieve, y otro de oro deshecho. Creo que por eso me escondo.

Oculta en estas cuatro paredes y esta fría ventana, observo. Desde aquí sólo vislumbro la noche, y aquellos perros negros que dejaste colgados en las ramas del árbol. Esos que nunca pestañean, y penetran como un gemido en mi ruina, murmurando el secreto. Sentada aquí, en medio de la hoja en blanco, me queda el calor de una vela recién encendida.

Si la miro fijamente, centellea, como un dios diminuto que engrandece ante la oscuridad. Y las pupilas se dilatan, y me tiritan más que nunca fulgiendo con su suave contoneo, que en el fondo no es más que mi susurro, mis piropos a un centímetro. Su cuerpo se derrite, mascando primero figura tierna, y después dura, desbordada de sexo. Mis manos brotando sangre ardiente por la fiera no tocada, y mis pechos abiertos y helados, al calor azul de su dolor, que es más mío que nunca. Cuajo entre mis dedos, el beso que querrían mis labios, el de su llama. Y mis párpados entonces, se cierran en defensa propia. Haciendo así que su fuego se evapore cayendo, lentamente, como caen los actores tras el telón del fin de una función.

Es entonces cuando la transparencia de la realidad en la que vivo, me encrespa. Sin sombras, ni luces, recuerdo que te quería. Te he soñado durante tanto tiempo, tantas noches, que si ahora te viera, jamás te reconocería. Creo que es por eso, sí, por eso me escondo…

“Manolo Recicla” es un trabajo del director Manolo González. Llegó a mis manos, casi de una forma gratuita, y (mal)pensando que una emoción no se vende tan barata hoy en día, tardé un par de días en verlo. Ahora creo que una simple sinopsis del argumento no puede hacer justicia a este documental, que cuenta con audacia una historia tan cruda como real. Es una auténtica manifestación de que los seres humanos no somos lo que, en muchos casos, creemos ser.

Sesenta minutos que se pasean por la vida de Manolo, alguien que como usted o como yo sobrevivía, y parecía no encontrar nunca su sitio para vivir. Pero siempre lo esperaba, lo esperaba como aquel de la Gran Avenida, sonriendo, y peleando. Para la mayoría, Manolo es un perdido, y ¡claro que lo es!, hace tiempo que prefirió salirse de la senda marcada. Manolo era el protagonista de su historia, capaz de protagonizar sus mejores chistes y sus episodios más drámaticos.

Transmitiendo así las barreras de aire metálico que proporcionamos los demás, con nuestra participación diaria en este sistema que un día inventamos. Sin pensar, quizá, que hay pájaros a los que les gusta volar sin jaula, o que sencillamente, nunca quisieron volar.