La mala de la película

Eres perverso. Tan único que te ahogarás en ti, provocando el ruido o el estruendo en el momento preciso, Mostrándote siempre, hasta el final, tan capaz, tan muerto. Tan detestable.

Eres la promesa de cualquiera, quien atiende siempre a todo como apunto de despegar, rebosante de ética, forjado de fe en ti. Situado al fondo del túnel del altruismo. Consiguiendo el lucimiento. ¡Como odio esa forma de irte tuya! Tan majestuosa como el mutis por el foro de las flores en otoño. Esa pose, aberrante malformación de perfección en tu figura, en tus andares.

A mi, al crecer, mis huesos me hacían daño. Pero fingí que siguiéndote el miedo se paliaría. Y ahora, al masticar tu carne, sólo noto hambre. Y ahora, me mordí la lengua hasta hacerme sangre, para notar que mi silencio no era constante. Salté de allí, aunque seguí sin decir nada, porque si te grito ardo, y si ardo me convierto en humo liberado, en parte de tu rastro. Sé que es más divertido mirarte desde aquí, ver como disimulas cuando pierdes. Observar como caminas sin cargas, casi volando.

Caí en la cuenta de que es la hierba la que dibuja el camino. Porque aquí se cultiva lo que se ha perdido. Aquí nos abrimos en canal, nos destripamos, vaciándonos celosamente hasta hacernos daño. Ningún árbol de este bosque levanta un pie del suelo, por miedo a quedarse solo. Basamos nuestro caminar en la búsqueda del placer de ser dependientes, temerosos y mancebos. Del abrir las manos, soltarlo todo, no hervir por dentro, y sobre todo… Salir perdiendo.