Hoy, mi querido Pixel me recordaba lo cabezota que soy. No sé si por mi condición de acuario, o por genes, pero soy terca desde que nací. Total, que me he aventurado a recordar cuales eran mis inicios de cabezonería.

Tenía mis párvulos 9 años cuando a la salida del colegio unos chicos de mi clase me enseñaron un lugar que parecía el mayor criadero de ortigas del reino. Empezaron a contar batallitas sobre sus efectos. Todos sabemos como pican esas dichosas plantas. Pero a mí me venía la imagen de mi abuelo a la mente, que es el único ser humano que he conocido que frotarse las manos con ortigas es como untárselas de Nivea. Él siempre decía que el truco estaba en aguantar la respiración al hacerlo. Así que yo, muy marisabidilla les dije a todos que me sabía un truco para que las ortigas no picaran. Todos, incrédulos, me llamaron mentirosa, y tras decirme que no llevaba razón porque aquello era imposible, me obligaron a que les hiciera una demostración. En un alarde de valentía me dispuse a hacer el truco:

Cogí aire, hinchando mis mofletes al máximo, arranqué unas cuantas ortigas, y me refroté las manos hasta hartarme. Cuando hube acabado todos me miraban perplejos. Jamás se me olvidarán aquellos aplausos, aquellos momentos en los que me convertí en una semidiosa del colegio, pero sobretodo, jamás olvidaré cómo me empezaron a picar las manos. Miré mis palmas, disimuladamente, mientras sonreía: ¡Eran un cuadro esperpéntico! ¡Las manos más coloradas que jamás hayan visto mis ojos!.

Ese día mi madre tardó en venir a buscarme 10 minutos más de lo normal. Los 10 minutos más largos de toda mi vida. Con las manos ardiéndome dentro de los bolsillos, tuve que aguantar las preguntas de los fieles que me acompañaban - ¿De verdad que no te duele nada?- , -¿Y si lo hago yo, me picará?-. Y yo tenía que aguantar escuchándome decir: - No duele nada, por Dios. Si yo cuando digo que tengo razón, tengo razón. Y sí, creo que deberías practicar el truco…-. Pero lo que más me dolía era no llevar la razón, ah no, por ahí yo no pasaba…

Aún sigo dudando de si mi abuelo, es sencillamente acuario como yo y me viene todo heredado. O el truquito verdaderamente funciona…

Un amigo me ha recomendado esta estupenda web: Image & Art

Se trata de un portal dedicado a promover y enseñar todo lo relacionado con la fotografía y el diseño gráfico. Para seguidores y curiosos de estas ramas.

Con diversos contenidos: historia del arte, morfología, teoría del diseño, estética, comics, galerías… Y en mi opinión, lo más destacable, unos interesantes cursos gratuitos de utilización del Flash MX , Dreamweaver MX, Fireworks MX, Freehand 10 HTML,y Director 8.5.

A veces justo en medio de la desesperación y del bullicio, cuando todo parece irrevocable y perdido, la vida nos concede una pequeña tregua. La clave de un poema, una conversación con los amigos, un café caliente… Días de luz en los que sin saber por qué, se declara el alto el fuego, y todo parece fluir de nuevo en tu interior. Aunque en el fondo, en lo profundo, se siga escuchando el fragor de la lucha.

El tiempo transcurre siempre tras los suspiros, tras las palabras pronunciadas y los pasos caminados. Pero en ocasiones lo que un día se llevo el viento, es devuelto en forma de susurro. No sabes porqué, no sabes por quién, pero no te importa. Te devuelve así aquellos recuerdos y añoranzas que parecían perdidas. En definitiva, sonríes.

Llevo toda la vida teniendo fantásticos y excitantes sueños en los que conduzco coches con una facilidad pasmosa. Siempre recuerdo uno que viví con especial intensidad. Tendría unos diez años y una bruja nos perseguía a mis amiguitos gemelos y a mí para enjaularnos, (sí, seguramente acababa de leer Hansel y Gretel), y yo como inconsciente que soy y fui, cogía mi coche verde con grandes alerones y escapaba a toda mecha. En esos sueños recorría distancias infinitas y caminos imposibles. Se podría decir que he salvado a media humanidad con mis dotes conductoras. Os preguntareis porqué os cuento todo esto, pues bien, hace unos días que estoy aprendiendo a conducir de verdad, y anoche entré en uno de esos sueños en los que usualmente me convertía en heroína del cuento, pero anoche… ¡Nada más lejos!

Me pasé la noche fijándome en el cambio de marcha, en el freno de mano, en como pasar la rotonda sin calar el coche… Total, que me he despertado sudorosa, agotada, y sin llegar a mi destino ni haberos salvado del mundo. ¡Con lo fácil que resultaba antes!

Me pregunto si ir madurando comprende la misma sensación que tengo ahora. Me parece que la vida te va desenseñando lo que los sueños te ofrecen innato.

Anoche cuando fui a ponerme el pijama, me encontré un post-it pegado al corazón:

“Me cago en tu primavera. Parece que tengo parkinson”

Después de leer este poema, no hay lluvia que valga. El maestro de la magia, vitamina poética en estado puro. Neruda, eres grande:

Muere lentamente (Pablo Neruda):

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.

Cuando me oculto produzco en los demás la misma sensación que tengo ahora al mirarme en el espejo. Me escondo siempre a oscuras, bajo la bombilla apagada del cuarto, o bajo mis oscuros pensamientos. Todo con tal de que nadie me vea. Que nadie se de cuenta de que hoy estoy muerta.

Báilame el agua es la novelita que Daniel Valdés nos regaló con tan sólo veintiún años. Pronto fue adaptada para el cine, sin éxito alguno, bajo la dirección de Josecho San Mateo.

Nos cuenta retazos de la vida de un joven que a los 18 años abandona su casa, para irse con un amigo de la infancia a vivir a la calle. Sobreviven tocando en el metro. Durante un tiempo David se obsesiona con una chica a la que ve todas las mañanas mientras trabaja, y a la que no se atreve a hablar. La historia da un giro cuando le entrega un poema titulado “ Báilame el agua”…

Os robará una hora y media de vuestro tiempo, y de verdad merece la pena, y más en estos días de lluvia. Aquí os transcribo el poema, para que vayáis abriendo boca.

BÁILAME EL AGUA

Báilame el agua.
Úntame de amor y otras fragancias de su jardín secreto.
Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor.
Sácame de quicio.
Llévame a pasear atado con una correa que apriete demasiado.
Hazme sufrir.
Aviva las ascuas.
Ponme a secar como un trapo mojado.
No desates las cuerdas hasta que sea tarde.
Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro, que no sea tuya ni mía, que sea de todos.
Líbrame de mi estigma.
Llámame tonto.
Sacrifica tu aureola.
Perdóname.
Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora.
No me arrastres.
No me asustes.
Vete lejos.
Pero no sueltes mi mano.
Empecemos de nuevo.
Sangra mi labio con sanguijuelas de colores.
Fuma un cigarro para mí.
Traga el humo.
Arréglalo y que no vuelva a estropearse.
Échalo fuera.
Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora.
Sueña retorcido.
Sueña feliz, que yo me encargaré de tus enemigos.
Dame la llave de tus oídos.
Toca mis ojos abiertos.
Nota la textura del calor.
Hasta reventar.
Sé yo mismo y no te arrepentirás.
¿Por cuánto te vendes? Regálame a tus ídolos.
Yo te enviaré a los míos.
Píllate los dedos.
Los lameré hasta que no sepan a miel.
Hasta que no dejen de ser miel.
Sal, niega todo y después vuelve.
Te invito a un café.
Caliente claro.
Y sin azucar. Sin aliento.

No me trago mis palabras, aunque puede que las aspire.

Habana Blues cuenta una historia, que a pesar de ser de lo más común, (unos músicos haciéndose hueco en el mundo de las discografías), está muy bien llevada. Te mete hasta dentro, te hace querer a los personajes.

Ahora bien, me parece que si lo que quería era contar la historia de unos músicos, y además hacer un homenaje a su querida Cuba, lo estaba haciendo bien hasta que mete cierto par de frases de tinte político que no vienen a cuento en el guión, y un final Hollywoodiense que creo que sobraba. Un poco contradictorio: No tenemos para comer, pero nos cambiamos todos los días 25 veces de camiseta. No podemos salir de Cuba pero salimos así al tuntún de pronto…

O te mojas o no te mojas. Pero no me vengas con medias tintas de quiero quedar bien con los de aquí, con los de allí, con mi tioabuelo y que además no me acusen de no haberme mojado. Eso a mí no me vale.

Pero vamos, que me ha gustado, la recomiendo muy mucho, y además gracias a Zambrano he tenido un sueño erótico como hacía muchos años que no tenía. ¡Ganas de ir a La Habana, oye! Espérame desnudo Alberto Yoel…

Hoy en uno de los vagones del metro no había asiento. Mi espalda soportaba una gran mochila. Mi mano izquierda un pequeño libro a medio abrir. Así que mi mano derecha, por cuestión Newtoniana se dispuso a agarrar una de las barras que transcurren en el pasillo. Cuando me agarré a ella no pude evitar rozar la mano del chico que tenía enfrente. Era preciosa.

Las manos grandes siempre me han parecido protectoras, familiares… Me recuerdan lo que tranquiliza la caricia de un padre en la cara. En cambio, esas manos con uñas largas me aterrorizan. Están fabricadas contra las caricias, están hechas para arañar.